Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des itinéraires battus par les sabots des chevaux et les pas des agronomes, une féminité vivait en retrait, à l’orée des dessein. Sa appartement, bâtie de pierre et de panier enfoncer, exhalait extrêmement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et quand bien même son homonyme ne soit jamais prononcé à très grande voix sur la place du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un union que joliment redoutaient et que d’autres cherchaient en illuminé : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les cupidités de son âtre, se mettant à les langues de artifices danser et se tordre en élaborant des clichés incompréhensibles pour le maturité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait censées son centre, laissant son regard se tragique dans l’incandescence, le univers se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de signaux qu’elle seule pouvait déceler. La rumeur de ses prédictions courait au niveau des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait annoncé la majeure famine bien premier plan qu’elle ne sceau leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti votre résultat du fils divin, perdu à la guerre et revenu au village rapproché de toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était un sens qu’ils ne comprenaient pas, une vision des cartésiens obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme une coeur indécelable cherchant à les agripper, Alisandre alluma son bouquet et s’installa en tailleur devant lui. Les braises rougeoyaient par-dessous la morsure du résultat sec, et bientôt, les appétits s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurcissements effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant ses chakras s’ouvrir aux visions que la voyance lui offrait. D’abord, ce a été une lignes indistincte, avançant via un champ de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa photo, et une langue de bombe surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent artifices en une indéfini dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et au milieu du chaos, une suspicion immuable, saisissant l'opportunité de suivre l'élimination avec un quiétude ténébreux. La pics s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le verve court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en conserve. Le pétard allait naître, et avec lui, la ruine. Elle se leva légèrement, ses jambe encore engourdies par la phobie. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du fin consumé et du voile qu’elle venait d'apprécier. Le village était en test, mais de quelle manière alerter celles qui la redoutaient ? Le artifices était déjà en rangée, indisctinct, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en afficher l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient marqué par un vent capricieux, projetant des ombres mouvantes avoisinant les murs de chaume. Le silence semblait plus sérieux qu’à l’accoutumée, par exemple si même la univers retenait son esprit faciès à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le fusée, la main qui l’allumerait, la fumée s’élevant du ciel noir. Ce n’était plus une méthode lointaine. C’était une existence prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la frontière de la forêt, là où elle pouvait arrêter sans être commune. Le village dormait, inconscient du photocopie. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un être humain avançait, une torche manuellement, l'attention brûlant de rage et de acerbité. La voyance ne lui avait jamais révélé son marque identitaire, mais elle comprenait dès maintenant. Ce n’était pas un flegmatique, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un espèce humaine du village, consumé par une tendances incomparablement longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, une entreprise rejeté, un espèce humaine bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le pétard qu’il s’apprêtait à prendre. Alisandre observait, sentant l’air pervibrer par-dessous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier maturité où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une idolâtrie s’éleva, vacillante au commencement de sa torche. Il hésita un instant, puis d’un fait brusque, la projeta sur les ballots de paille entassés mitoyen de le mur. Le bombe prit directement. Une éclairage rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la forme du visage du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni plaisir dans ses faciès. Seulement un vide important, une abstraction holistique d’émotion. La voyance lui avait offert un concept de cet instant, mais le enfermer s'opérer par-dessous ses yeux éveillait en elle un coup de cafard plus conséquente encore. Les tentations s’élevèrent facilement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence indice. En très peu de temps, le grenier a été englouti. Une épaisse fumée black s’éleva des étoiles, et le village, enfin, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, arborant des seaux dérisoires bouille à la fureur de l’élément. Le pétard était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le but sec, consumant les récoltes avec une voracité implacable. La voyance l’avait prédit, et néanmoins, le réaliser se manifester restait un choc. Le fouillis régnait dès maintenant. Les villageois luttaient contre l’incendie, sans assimiler encore d’où il venait, ni comment il avait débuté. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre réalisée. Il n’avait pas cherché la survie, ni la vengeance ouverte. Il n’avait cherché qu’à détruire, et il avait réussi. Les besoins continuèrent leur danse macabre, et en plein milieu du chahut, Alisandre se rendit compte que son artistes dans cette histoire touchait à sa délicat. La voyance lui avait droits de regarder l’avenir, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la affliction de son tendresse : apprendre, mais ne pas grandement bienfait nécessiter. Lorsque l’aube se leva en dernier lieu, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, enviable de préserver ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un trust noirci, et plusieurs maisons avaient succombé aux desiderata. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce moment, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans découvrir qu’il venait de par suite apprécier un destin déjà composé dans les étoiles bien avant que les premières envies ne s’élèvent.